Rose sang

Moribondes sur le sable 
Au nom d'une tradition 
Qui face à l'abjection 
Rend le pire honorable 
 
Elles gagnent l'aube naissante 
Qu'on les prive d'avoir 
Sous l'acier du rasoir 
Que leur fleur ensanglante 
 
Fleurs dans la fleur de l'âge 
Tellement liées au martyr 
D'être nées pour souffrir 
Une jouissance en otage 
 
Que subjuguant leur corps 
L'aurore de femmes en femmes 
Aiguise toujours une lame 
Dont l'Afrique saigne encore.