À la Marquise de La Coudrelle
Charles Lattaignant
Quand on aime à la folie,
Quels souhaits ne fait-on pas !
Il n'est rien dont on envie
La fortune ou le trépas :
On voudrait être cuvette,
Serein, pantoufle, bouquet,
Jarretière ou collerette,
Petit chien ou perroquet.
Que ne suis-je quelque chose
Que touche ta blanche main ?
Que ne suis-je cette rose,
Que tu places dans ton sein ?
Que ne suis-je cette puce,
Qui t’irrite quelquefois,
Qui si librement te suce
Et qui meurt entre tes doigts.
Quels souhaits ne fait-on pas !
Il n'est rien dont on envie
La fortune ou le trépas :
On voudrait être cuvette,
Serein, pantoufle, bouquet,
Jarretière ou collerette,
Petit chien ou perroquet.
Que ne suis-je quelque chose
Que touche ta blanche main ?
Que ne suis-je cette rose,
Que tu places dans ton sein ?
Que ne suis-je cette puce,
Qui t’irrite quelquefois,
Qui si librement te suce
Et qui meurt entre tes doigts.
cité in La poésie érotique - Marcel Béalu (Ed. Seghers, 1974, p.175)