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Trente et Quatrième Moment

Jean-Loup Brochet
D'un lit tout chiffonné la blanche effervescence
Ne voile que très peu son corps abandonné
Dans toute la candeur de sa blonde innocence
Qu'un délire des sens a d'hasard étonné
 
Quel plaisir absolu, quelle horrible vengeance
À sa bouche entr'ouverte un instant tressaillit ?
Quelle volupté folle a trahi son essence,
Quel sadisme pervers tout-à-coup l'assaillit ?
 
Par un geste lascif inconsciemment troublée,
De sa hanche fébrile elle a caressé l'or ;
Sa narine frémit, jouissance dédoublée
Aux pointes de ses seins dressés d'un même effort. 
 
Pulpeuse chasteté d'une treille écoulée,
L'érotique silence a baigné ses doigts fins
Aux échos d'une abeille à sa cuisse enroulée
Qui bat parmi les draps sa rythmique sans fin.
© Jean-Loup Brochet
in Les Poètes sont Morts (Ed. La pensée Universelle, Paris 1969 - réed. 1976 par les Ed. France La Basoche, Québec - puis en 2017 via Edilivre) - À noter, la préparation d'une version illustrée de tapisseries de Jean Lurçat aux Ed. Le Chant du Monde.