Boulogne, où nous nous querellâmes
    Aux pleurs d'un soir trop chaud
Dans la boue ; et toi, le pied haut,
    Foulant ainsi nos âmes.

La nuit fut ; ni, rentrés chez moi,
    Tes fureurs plus de mise.
Ah ! de te voir nue en chemise,
    Quel devint mon émoi !

On était seuls (du moins j'espère) ;
    Mais tu parlais tout bas.
Ainsi l'amour naît des combats :
    Le dieu Mars est son père.