Je suis une biche harassée
Qui cherche la source d'amour ;
La main du Chasseur m'a blessée,
Son dard me brûle nuit et jour.

Souffrir, c'est mon délice,
Je ne veux plus d'autre plaisir ;
Tout le reste m'est un supplice :
Aimer, souffrir, c'est mon désir !

Perdez-moi en vous, ô ma Source,
Comme une goutte dans la mer !
Mourrir, ou aimer sans ressource,
Car tout le reste c'est amer !

Je suis pure quand je vous touche,
Vos baisers font la sainteté,
Et quand mon coeur vous sert de couche,
De joie il est tout transporté.

L'amour m'a fait un épithème*
Qui me blesse et me fait languir ;
Bien que ma douleur soit extrème
Je ne voudrais pas en guérir !

* nom générique des médicaments pour la peau