Vous souvient-il, Agnès, du jour où nous nous plûmes ?
Vous aviez quatorze ans, moi seize... Pudibond,
J'exerçais votre bouche à me tailler des plumes
Et quand vous aviez bu, vous me disiez : c'est bon.

Un jour, dans un couloir, votre mère si sainte
Vous surprit avec moi, la pine entre les dents.
"Bien, dit-elle, ma fille a grand peur d'être enceinte.
Continuez, mes chers petits, soyez prudents."

Vous souvient-il du jour où même, à sa prière,
Vous m'offrîtes, Agnès, vos arrière-faveurs.
Ses mains maternelles avaient votre derrière
Et je guidais ma pine avec deux doigts rêveurs.

Lorsqu'elle eut disparu dans l'anus minuscule,
De quel air angélique et lent, fermant les yeux,
Vous parlâtes : "Maman, pige-le qui m'encule.
Il va dans mon caca, le petit vicieux !"