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Ainsi qu'une capote anglaise
Dans laquelle on a déchargé,
Comme le gland d'un vieux qui baise
Flotte son téton ravagé

Vingt couches, autant de véroles,
Ont couturé son ventre affreux,
Hideux amas de tripes molles,
Où d'ennui baille un trou glaireux.

Comme la merde à la moustache
D'un rat qui dîne à Montfaucon,
Le foutre en verts grumeaux s'attache
Aux poils gris qui bordent son con.

Pourtant on fout cette latrine....
Ne vaudrait-il pas mieux cent fois
Moucher la morve de sa pine
Dans le mouchoir de ses cinq doigts ?
cité in Poésies de Th. Gautier qui ne figureront pas dans ses œuvres (Imp. particulière - Bruxelles, 1873) - p. 40